C’est comme une panne de son, un arrêt sur image, quelque chose surgit qui était déjà là.
C’est accentuer, insister, creuser, délimiter tel ou tel contour, proposer aspérités ou arêtes.
L’écriture, sa mise en échos et son possible chaos.
tercet composé de manière combinatoire par Pierre Ménard sur le compte twitter de Sandor Krasna
Il semble qu’il n’y ait point d’autre issue.
Confondre le sujet et l’objet, l’intérieur et l’extérieur.
Ressentir alors l’élargissement du monde.
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Masse d’informations anciennes, sensations fugitives, bonheurs éphémères, souvenirs.
S’extraire du silence, accomplir l’impossible.
Par un matin tout blanc.
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J’essaie de me souvenir de mon rêve.
De la lumière manque, temps gris.
Comme le sont aussi d’ailleurs les nuages ou les troncs des arbres.
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Quand l’espace manque, il faut faire preuve d’imagination.
J’avais oublié comment ça faisait.
Comme un bruit, comme le vent, comme un train dans le lointain.
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Comme tout objet de désir, ils sont condamnés à nous manquer.
Je n’ai fait sur le moment qu’écouter.
Lieux nus de lumières inattendues.
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J’ai le sentiment de passer l’essentiel de mon temps dans ce pli, étrangement absent.
Il fallait trouver la solution dans le cauchemar même.
La même chose à l’envers et puis plus rien.
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Un jour on s’arrête, saisi par la foison des pistes.
Une litanie d’indices, soustraits au hasard.
Je ne veux plus être sensible qu’aux douleurs.
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Un drame qui demeure invisible dont on ne perçoit que les échos et les stances déchirés.
Quand on rencontre les gens, ils ne connaissent ni le début ni la fin de notre vie.
Et vous, ça va ?
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Ce qui se renverse se transforme et c’est autre chose.
Et un soir la nuit tombe.
Je jette de temps en temps un coup d’œil vers le ciel.
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Les heures creuses 